Melissa

Las penetrantes agujas señalaban el final de la tétrica estructura. La capilla del cementerio emanaba aromas de otros lugares, de otros tiempos. El cielo encapotado ejecutaba el preludio de la espesa sinfonía ambiental.
Perturbación en la quietud nocturna.
Un grito místico, dulce, estalló en el cielo. Melissa otra vez.
Cuarenta años vagando en la atmósfera incierta, esperando. La magia se hacía presente allí, todos los días. El aura se agitaba en el viento, sus cabellos angelicales desplegándose ágiles, danzarines.
Gravitaba en el Universo. Lo presentía todo. Experimentaba un desconocido poder. Viajaba constantemente a volcanes y cráteres inhóspitos. Encerraba todos los sonidos del mundo en sus oídos. Penetraba en el débil cerebro de los humanos. Paladeaba su música.
Pero no lo tenía todo. Deseaba descansar. La tierra ansiaba su cuerpo, quería amamantarla, envolverla en el polvo, redescubrirla...

... Y el espíritu sucumbió...

... Descendió los lentos y oscuros escalones de la existencia. Arribó a planos de infelicidad y desconcierto, de herrumbre eterna.
El grito se escuchó por última vez una noche otoñal. Se propagó hasta cien kilómetros de distancia. Llegó a oídos de una hilera de carruajes. El cortejo avanzaba raudo a un cementerio distante. En uno de los carruajes descansaba un cuerpo. La carne y la sangre de Melissa.
Sus cabellos no ondulaban. Sus mejillas apagadas. Sus piernas flácidas no volverían a caminar. La postración de cuarenta años, el coma, había concluído.
Melissa estaba próxima al reencuentro final. Cuerpo y alma se abrazarían por última vez, luego del dilatado sopor...

... Y la tierra abrió sus brazos, y Melissa retornó a ella. Fue envuelta en polvo. Disfrutó ese momento. Logró lo que tanto ansiaba. Descansar...

... eternamente.


Marcelo N. Motta