Transmutación

La felicidad representa, entre otras cosas, compartir momentos inolvidables con la persona que uno ama, sea ésta extraterrestre, ente espiritual o ser humano.
La felicidad es mucho más que la superficialidad de determinada situación. Es la vida, el tocar el cielo con las manos insatisfechas de amor. La certeza de romper una rutina “rutinaria”.
El sentir que uno existe, que uno es.
El placer de saberse vivo. El poder agradecerle al otro todo lo que uno experimenta con firmeza gracias a su presencia y a su benévola aura. Presencia gracias a la cual uno se convierte en un dios en segundos. Segundos que duran siglos. Siglos plenos de armonía, cordura y éxtasis.
Podemos transmitirle a esa persona (o deidad) todos aquellos sentimientos que anidan en nuestro corazón, ya que uno es una persona con corazón, no un simple pedazo de carne. Porque un pedazo de carne sin sentimientos es sólo eso: un pedazo de carne. En cambio, un pedazo de carne con sentimientos puede ser una persona, un perro, un pájaro o una ballena.
Me regocija mi capacidad de metamorfosis. Puedo manejarla a voluntad cuando lo deseo.
Por momentos soy un vulgar escarabajo y luego un rinoceronte africano. Por supuesto que no puedo tener los mismos sentimientos que ellos. ¿Qué sentirán por el humano? ¿Compasión, respeto, temor? ¿Quién me lo puede contestar? ¿Qué secretos encierra un caballo de ciudad? ¿Y un babuino selvático?.
Perdurables existencias se cobijan en su interior. Huellas de vidas pasadas emanan formando un misterio insoslayable. Al igual que los misterios y mitos del hombre, del ciudadano medio desarrollado. ¿Qué nos puede decir un individuo de esta naturaleza? ¿Que es feliz, que tiene todo lo que desea, o que simplemente se adapta al entorno que lo rodea? No. Nada de eso.
Pienso que el ciudadano es la desfiguración del ideal humano. Es como un espejo roto y compuesto, el cual, por más que intente reflejar la perfecta armonía del ser, carezca de todo sentido hacerlo. Ya que un espejo roto no se compone nuevamente. Es irreversible.
El ser humano es, de algún modo, irreversible. No puede componer sus legendarios errores. No puede responder a sus mitos y obsesiones. No puede contestar a las preguntas que, desde tiempos inmemoriales, le hace el hombre primitivo, el pitecantropus erectus. El hombre trata de encontrar su camino, aunque esto suene frívolo. El camino perfecto que a todo humano se le niega. El sueño de llegar a algo que, en la gran mayoría de los casos, se ve coartado por la invasión de agentes perturbadores, los que se empeñan en hacer todo lo posible por destruir sus sueños.
Aunque lo triste de todo es que los sueños, sueños son.
Nuevamente me estoy transfigurando. No sé en qué me convertiré esta vez. Mi cuerpo cambia gradualmente. Ya no soy el mismo. La piel se estira, los miembros se reproducen. Me estoy convirtiendo en una araña. Mi dermis, cubierta de pelo negro, se va conmigo. Los dejo. Me dispondré a construir mi tela artística.

Marcelo N Motta
Año 1989.